OBSESIÓN
Tengo hoy ese dia tan terrible
en el que un verso nace en mis entrañas;
me devora por dentro, me hace suyo,
a pesar de mi agónico rechazo...
.
Se adueña de mis manos, de mi aliento,
me expulsa de mi cuerpo amargamente
y se vuelve ser vivo en rebeldía,
hace sonoro el aire que me ahoga.
.
Al fin fluye en un magma de palabras,
un torrente de tinta en fondo blanco
que se burla de mí con cada letra,
me desnuda y reinventa abiertamente.
.
Termina la función. Fundido en negro,
y yo me quedo allí, bañado en sangre.
(...Me pregunto hasta cuándo esta tortura,
esta rara obsesión por ser poeta...)
Tengo hoy ese dia tan terrible
en el que un verso nace en mis entrañas;
me devora por dentro, me hace suyo,
a pesar de mi agónico rechazo...
.
Se adueña de mis manos, de mi aliento,
me expulsa de mi cuerpo amargamente
y se vuelve ser vivo en rebeldía,
hace sonoro el aire que me ahoga.
.
Al fin fluye en un magma de palabras,
un torrente de tinta en fondo blanco
que se burla de mí con cada letra,
me desnuda y reinventa abiertamente.
.
Termina la función. Fundido en negro,
y yo me quedo allí, bañado en sangre.
(...Me pregunto hasta cuándo esta tortura,
esta rara obsesión por ser poeta...)



¡Qué bueno, Savinien!
Desde luego, será una obsesión la poesía... Pero qué suerte tenéis los poetas al poder sacar a la luz esos sentimientos e inquietudes, haciéndolos arte; y qué suerte los que os leemos porque muchas veces ponéis palabras a sensaciones vividas que seríamos incapaces de verbalizar.
Felicidades y gracias,
María José
maria jose dijo...
9 de noviembre de 2009 13:35
Lo tuyo no es obsesión, tu eres poeta.
Besitos
Ejco dijo...
10 de noviembre de 2009 15:15