EL REY ENAMORADO

GÉNESIS DEL AMOR

En el principio, todo era silencio,
rencor, desánimo, tonalidades grises;

un mundo de mentiras sin reparos,

besos de plástico, corazones huecos.

De repente, la luz surgió del fondo

del corazón de un ángel imposible,

y nació la ilusión y el arco iris,

los pájaros, lo bello de las cosas,

ese sonido mágico del mundo,
la insensata pasión de los amantes.

Y levanté un altar para adorarte,

para elevar ofrendas con mis manos,

para pedirte ayuda ante mí mismo

deseando penetrar tu Paraíso.

Y al fin, mi diosa, mi amor, mi salvadora,

me alzas del Infierno del olvido;

me hechizas con tu humilde simpatía

y me enseñas el mundo en un suspiro.

Y yo, ebrio de amor, soy nuevamente

el jugador del juego más antiguo:

el que llaman Amor, quienes no saben

que es algo más que Amor lo que nos une.

POETA CON ZAPATOS

Sólo soy un poeta con zapatos

que estrenar cada mañana ante tu puerta,

hacer festivos los días de semana

y buscar tu sonrisa en el camino;

Zapatos de metáforas ardientes,
de versos que rescatan tu semblante,
de suelas que horadaron pesadillas

de un mundo que adolece de tu ausencia.

Y me siento aquel niño despistado
por el fugaz destello de un cometa

que abraza con su cola mis mejillas,

hundiéndome en tu olor cuando anochece.

La realidad golpea, y me despierta

sugiriendo que debo ser humilde

y hacerme un simple alumno, hasta la muerte,

de tu lección de vida, amor y Cielo.

...pues soy sólo un poeta con zapatos

(si acaso, tu aprendiz en zapatillas)

OBSESIÓN


Tengo hoy ese dia tan terrible
en el que un verso nace en mis entrañas;
me devora por dentro, me hace suyo,
a pesar de mi agónico rechazo...
.
Se adueña de mis manos, de mi aliento,
me expulsa de mi cuerpo amargamente
y se vuelve ser vivo en rebeldía,
hace sonoro el aire que me ahoga.
.
Al fin fluye en un magma de palabras,
un torrente de tinta en fondo blanco
que se burla de mí con cada letra,
me desnuda y reinventa abiertamente.
.
Termina la función. Fundido en negro,
y yo me quedo allí, bañado en sangre.
(...Me pregunto hasta cuándo esta tortura,
esta rara obsesión por ser poeta...)